SΩ+1状态更新的第二天，数据风暴的余波开始以一种匪夷所思的方式显现。

许文澜面前的监控光幕上，代表“脉搏协议”节点的全国地图上，接二连三地亮起了十七个诡异的红点。

它们并非故障，也非离线，而是持续上传着一种前所未见的数据流——绝对的空白。

像是十七只沉默的眼睛，在庞大的数据海洋中，静静地凝视着她。

这些数据来自一些被判定为“无效”的录音设备，它们持续通电，却没有任何音频输入。

许文澜启动紧急溯源，调查结果让她彻底怔住。

第一个红点，来自一所重点中学的心理辅导室。

学校将一批报废的电脑音箱拆解，把麦克风模块贴在墙角，刷上和墙壁一样的颜色，旁边挂着一块小木牌：“沉默树洞”。

没有引导语，没有使用说明，只有一个冰冷的麦克风，静静地等待。

第二个红点，位于一家三甲医院的儿科重症监护室。

护士们自发设立了一个“妈妈呼吸盒”，里面放着一个简易录音设备，专门在深夜收录陪护母亲均匀的鼾声或轻微的呼吸声。

她们说，那些被隔离在保温箱里的早产儿，听着这个声音，心率会平稳得多。

第三个，第四个……第十七个。

最让许文澜心神剧震的，是来自一座南方小城殡仪馆的数据。

那里的工作人员，在逝者家属前来整理遗物时，会悄悄打开休息室的录音设备。

录下的不是哭声，不是交谈，只是他们在房间里来回走动的脚步声，整理衣物时布料摩擦的沙沙声。

数据备注里只有一句话：“他们说不出告别，但地板记得。”

许文澜的手指悬停在“归类-异常”的按钮上，迟迟没有按下。

她脑中回响着那些沉默的数据流，它们像一条条无声的河，承载着无法言说的情绪。

最终，她删除了所有异常标签，转而新建了一个特殊档案，命名为《静音年鉴》。

她将这十七个节点的数据全部封存进去，在扉页的位置，她敲下了一行字，那是她从尘封的资料库里找到的，一句苏霓早年的语录：

“只要还在录，就没人能让你消失。”

几乎在同一时间，远在千里之外的西北戈壁，林晚被一场突如其来的沙尘暴困在了一个偏远的小镇。

昏黄的天地间，整个世界只剩下风的咆哮。

她借宿在村委会大院，晚上，值班的老大爷颤巍巍地走向墙角一部老旧的公共语音信箱，熟练地操作着。

晚上九点整，信箱准时向全村广播，传出的却是一段长达十秒的、没有任何内容的绝对空白。

“大爷，这是……设备坏了？”林晚忍不住问。

老大爷摆摆手，给自己倒了杯热茶：“没坏，这是老支书当年定下的规矩。他说，总有些话想说又不敢说，怕人笑话，怕人担心。那就每天留个空位给他们，啥也不录，就当是说了。”

林晚的职业本能立刻被触发，她几乎要脱口而出“这样效率太低，可以增加一段提示音引导用户留言”。

但话到嘴边，她又咽了回去。

第二天清晨，沙尘暴渐歇，天空泛起鱼肚白。