而此刻江心渡轮上，广播正播放着最新消息：“我市正式将每年五月定为‘民间记忆行动月’，倡导非正式叙事空间建设，鼓励市民积极参与……”

叶雨馨混入下班的人潮，身影很快消失在拥挤的人群中，再也没有人注意到她。

风掠过水面，带走最后一丝属于“叶雨馨”的踪迹。

“小萤，明天来我办公室一趟。”电话那头，传来一个略带沙哑的男声。

小萤接到通知时，指尖正摩挲着一片干枯的桂花。

电话里，对方带着公式化的热情，宣布火忆堂旧址将改建为“城市青年文化中心”，并承诺会保留一个“记忆主题空间”。

“知道了。”她语气平静得不像一个十六岁的少女，挂断电话，转身走向那棵老桂花树。

树干粗壮，枝繁叶茂，见证了火忆堂的兴衰。

她记得，叶雨馨离开前，曾在这里埋下一个小小的木盒。

小萤蹲下身，从工具箱里拿出一把小铲，小心翼翼地挖开泥土。

泥土潮湿而冰冷，带着腐败的植物气息。

木盒出现了，但已残破不堪，被雨水泡得变形，边缘开裂，露出里面灰白色的粉末。

那是粉笔的残屑，曾经记录过无数秘密，如今却化作尘埃，与泥土融为一体。

她停下手，凝视着那堆粉末，仿佛看到了那些曾经鲜活的面孔，听到了那些低声的倾诉。

曾经的火忆堂，是他们的避风港，是他们敢于表达的角落。

她蹲了很久，直到双腿发麻，才缓缓站起身。

脸上却露出一个释然的笑容，那笑容很淡，却充满力量。

叶雨馨说过，火种不会熄灭，它会在最不起眼的地方，找到新的土壤。

第二天，清晨的阳光洒在老旧的社区公告栏上。

一张手绘海报吸引了路人的目光，稚嫩的笔触，歪歪扭扭的字体，却格外醒目。

“火忆堂搬家了。”

下面列出了二十个新地点：

“菜市场东门台阶（带支笔来，写下你今天捡到最便宜的菜）”

“公交总站饮水机旁（写下你等过最久的那班车）”